Antología poética

Angel Petisme

YO SOY EL HOMBRE QUE LANZÓ UN ZAPATO A BUSH,
el hombre que no puede evitar su destino.
Yo soy los niños sin cabeza, los de un ojo en la frente,
los de escamas en el cuerpo
a causa del uranio empobrecido.

Yo no soy Vargas Llosa
justificando la invasión en Diario de Irak,
soy el Museo de Bagdad y la desolación de las vitrinas rotas
las máscaras rituales, los tocados reales, los recipientes de oro
que llegaron a vuestros museos ¡milagrosamente!
Yo soy los niños con bolas de billar en los ojos
que les sobran sonrisas pero les faltan dientes.
Soy la sangre por las calles de Faluya, de Tikrit, de Mosul,
de Baquba, de Kirkuk, de Kerbala…
Los gritos de un mundo de aflicción,
quizás no merecíamos existir,
venid a ver.

Yo soy el hombre de las lágrimas secas,
soy Muntazer al-Zaidi,
el que cuelga en su apartamento
una foto del Che,
el que cumple quince años de cárcel.

Soy el azufre de antes de la lluvia,
soy uno de los ochenta mil de Abu Grhaib,
desnudos, cabezas de bolsa de cartón,
defecan sobre nosotros y nos aplican
electricidad en ano y genitales.

Yo soy la tristeza de la desobediencia,
en ese zapato iba la rabia del Planeta,
los niños harapientos con más huesos que carne,
yo soy el relámpago que brinca desde Asia.

-¡Este es el beso de despedida del pueblo iraquí,
perro!-, le grité una mañana
en la rueda de prensa
un 15 de diciembre de 2008.

Yo soy la primera guitarra conocida en el mundo,
el texto original del Poema de Gilgamesh,
la biblioteca de Asurbanipal en mármol esculpido,
las tablillas con los primeros escritos del hombre…
Me quedé corto, os hubiese lanzado
todas las armas de destrucción más IVA
que esgrimisteis como razón para invadir
mi hogar.

Este es el zapato más aciago del mundo,
este es el zapato del Nuevo Amanecer.

Yo soy un millón de gotas que murieron de sed,
un millón de iraquíes.

………..

LEJOS DEL KURDISTÁN

Sólo algunas noches cuando sueña conmigo
soy el hombre que fui.
Doy la vuelta al mundo
y vuelvo a ser el juez de la energía
con una canción, cinco minutos.
Regreso para beberle el corazón.

……….

CASA VACÍA

La vida sólo es
una casa vacía.
Entras por una puerta
y sales por la otra.
No deseo nada.
Todo está oscuro,
todos tienen miedo.
Esto es Iraq,
una profunda herida.
Una herida vacía.

No deseo vivir
ni un día más
en la casa vacía.

(De La noche 351. Ediciones Hiperión, 2011)

…………

POEMAIL 303

Es una piedra interesante mi puto corazón.
Cuando la miras se ilumina,
cuando la tocas, apenas
diez segundos, se pone dura
como un caleidoscopio.

A veces se cree Dios,
el corazón negro del mundo,
con su sonrisa de Sidney Poitier
o Denzel Washington.
Otras un pobre diablo reflejado
en los escaparates de LSD,
quiere crucificarse a sí mismo.

Anda, no me lleves a Urgencias. Acaríciame.
Tápame con tu piel.
Enciende una vela, amor,
sobre el agua que flota en mis ojos.

……………

ESTADO DEL BIENESTAR

Hay que follar más y joder menos,
subirse a un tango azul,
morder con fiebre a los que hablan
de libertad como un asunto público.
Hoy no hay café para los muertos.
Papararapapá.
Joder, hay que follar
sobre las carretillas de limones
bajo cielos salvajes del nuevo desafío.
Hay que follar con tristeza y respeto,
y joder menos,
apearse de labios e hipotecas.
Y arrancarle de una hostia la cabeza
al moco (verde) del Estado del Bienestar.

Necesito mucho sexo, cariño.
El gobierno ya me jode a diario.

………..

EL RESTO DEL MUNDO

La O.N.U. acaba de finalizar la encuesta más grande de su historia.
la pregunta fue la siguiente:
Por favor, diga honestamente, qué opina de la escasez
de alimentos en el resto del mundo.
Los resultados no han podido ser más desalentadores.
la encuesta ha sido un fracaso descomunal:

Los europeos no entendieron qué significaba escasez.
Los africanos no sabían qué eran alimentos.
Los israelíes no entendieron qué quería decir por favor.
Los yanquis preguntaban qué significa el resto del mundo.
Los chinos y cubanos pedían
que les explicaran el sentido de qué opina.
Y en el congreso argentino, colombiano, chileno, boliviano,
peruano, brasileño y venezolano… hasta hoy se debate
sobre qué quiere decir honestamente.

(de Poemails.Nuestra venganza es ser felices. Amargord ediciones,2011)

……………

HUMO

Se nos notan las cicatrices
como a jarrones rotos
reconstruidos con pegamento.

Si sólo vas a quedarte con recuerdos
en la Casa del Frío
al menos quédate con los buenos, cariño.

Se nota que amábamos el fuego.
Nos importaba un pito la flor
blanca de quien nos ama,
dimos vida a nuestras criaturas
pero creamos monstruos.

Sólo buscábamos
el fuego que alimenta la vida.
No el amor,
que jamás conocimos,
sino sus tatuajes y sus bocanadas.
Eras pólvora,
en humo nos convertimos.

………….

ALGUNAS CIUDADES
como algunas mujeres
te esperan toda la vida.
Y algunas palabras
son bálsamo de tigre
y buena compañía
hasta que te incineran.

…………..

AUTOPISTA A BERLÍN

Tengo deseo,
siento nostalgia del deseo.
Disfrutar de la luz y los soles del Mundo
del esplendor de la tristeza
y el testimonio de la antigüedad.
Siento deseos de desaparecer,
de fugarme contigo
a los mapas sin tiempo.
Sed del espíritu,
cervezas al mediodía
en Friedrichshain,
dejar de ser mi sombra,
repoblar de fantasmas
nuestra imaginación,
palpando la alegría
de verte respirar.

(De Cinta transportadora. Hiperión,2009)

…………….

PLAZA DE LAVAPIÉS

Llueve a mares y baja por la cuesta de Ave María
el líquido amniótico de los sueños.
Bajan las cicatrices, las llamadas perdidas,
la barbie abandonada y un árbol del amor,
los condones suicidas y los huesos de pollo,
el llanto de las razas, los mensajes borrados,
la belleza sin sitio, las fotos del eclipse…
Los juguetes enfermos, los dioses que no cambian,
los extractos del banco, las sillas de tres patas.
Sale la luna en Sombrerería y sale el sol en Olivar.

Un río ineludible de preguntas
desciende a la boca del Metro,
un ángel que volaba hacia atrás,
el alquitrán del miedo,
un corazón con brazos del Ikea,
frascos de jarabe caducado.
Pecados que no vieron amanecer,
belleza que no encuentra reposo.

Está lloviendo a mares en plaza de Lavapiés
y soy esa mujer que lleva escrito un No.

………….

DOMICILIO PRIVADO

Hay muchas sombras pero no son reales.
No eres la única que tiene miedo aquí.
Abre los ojos, dime que estás conmigo.
Necesito tu boca en las noches de amor,
el olor de tu vientre como tierra mojada.
Necesito tus ojos a nueve o diez centímetros
cuando golpeen la puerta las culatas.
Eres tan hermosa como un bosque en invierno.
Me da igual el futuro, me quedaré a luchar.
Si huyésemos ahora, toda la vida
Samiah estaríamos huyendo.

No tengas miedo amor. Prepara el té,
sigamos haciendo los deberes Amir.
Acuéstate Karim, ahora te leo un cuento.

………………..

JERUSALÉN

Jerusalén es sólo el delantal de Dios:
carnicero que mece una cuna vacía.
Bajo los relámpagos la roca de Salomón
semeja un trasatlántico fantasma,
un inmenso diamante en medio del océano
donde corre el champán en su salón de baile
mientras los carboneros, muy abajo,
crucifican con chinchetas a Madonna desnuda.

Jerusalén es una fosa séptica por la que descender
con una american express a la otra orilla de la eternidad.
En sus callejuelas malolientes
los policías te preguntan:
Si los ángeles están en el cielo
¿qué haces tú en la tierra?

El carnicero dormido deambula por Mea Shearim.
Un colono con metralleta te mira desafiante.
A nueve minutos del Juicio Final
los hijos de Hezir negocian en el valle de Josafat.

Jerusalén es la palabra que pronuncian
los conductores de ambulancias
cuando descubren que transportan
una copa de oro llena de escorpiones.

………..

CEREMONIA DEL TÉ

Tienen los bereberes la costumbre,
como anfitriones magníficos que son,
de obsequiar a sus visitantes
con una ceremonia misteriosa:
La primera infusión con hojas de té fuerte, sin azúcar,
es amarga y vivificante…
A la segunda, con las mismas hojas,
se le añade un poco de azúcar.
Es un sabor sugerente y acogedor.
El tercer té lleva mucho azúcar,
con lo que la infusión es cálida, sensual…
Amargo como la vida, suave como la muerte,
dulce como el amor.

Sin duda es una tradición que resume la propia vida
y nació de miles de horas de silencio y meditación
en las jaimas, frente a los infinitos
ocres de los desiertos.

No sé por qué me acuerdo de los pueblos del Sáhara
y Palestina, a estas horas que amanece en Bagdad
frente a los ventanales.
Los poetas somos así. A golpe de latido
una metáfora nos conduce a la otra. Una piel a otra piel.
Será porque estos días en que la muerte me va rondando
me siento como en casa, soy más feliz que nunca.
Amargo como la vida, suave como la muerte,
dulce como el amor.

…………

ADIÓS BAGDAD

Adiós patria del viento, mi corazón es un desierto rojo e inmenso a 50 grados como el que ahora atravieso de Bagdad a Damasco. Mi corazón se queda aquí para morir junto a vosotros, niños de cinco años desnutridos, madres con las lágrimas secas del hospital Mansour que espantabais a las moscas y me mirabais mientras vuestros hijos agonizaban de leucemia, mercaderes del zoco de Al-Mustansiriya que queríais venderme vuestra sombra y bullicio, trabajadores embarrados que reconstruíais las plantas depuradoras de agua. Adiós espectros, manchas de sangre de las paredes del refugio de Al–Almiriyya.
Adiós casas en ruinas, autobuses rojos de dos plantas atestados de gente, vertederos de las ciudades castigadas por la barbarie, Kerbala, Basora, Babilonia, incubadoras estropeadas e inútiles, vendedores ambulantes de dátiles y tabaco, escuelas vacías sin lápices ni papel porque el grafito de los lápices contiene plomo y con el plomo se fabrican armas. Bla, bla, bla.
Adiós mujeres que acudíais a las maternidades para que os hicieran la cesárea porque no queríais alumbrar a vuestros hijos en la fría oscuridad de los refugios.
Bustos, toros alados de Nínive que nunca vi, templos y zigurats de la ciudad de Ur, sombras de la tierra de Abraham, minaretes de Samarra…Postales que compraba en los bazares. Adiós Mesopotamia, Asiria, Acadia y Sumeria que nunca vi…Adiós Cielos de Iraq.
Mi alma es un mapa de daños colaterales, un calendario de heridas que no cierran…Mis ojos sólo manan tristeza. Todo me sabía a despedida cuando os conocí y hablábamos del Real Madrid, de la paz, del futuro. Pero no contaba con este dolor que me atraviesa. Y este odio que siento hacia vuestros verdugos y esta vergüenza de ser español.

……….

CUATRO DÍAS DE ALQUILER

Salud, navegantes de la telaraña, nadadores de invierno,
escribidores de bitácoras, náufragos en general.
Salud a los psicópatas virtuales, verdugos del silicio y solitarios de la Red.
Después de unos meses de travesía, embarcado de grumete,
haciendo los trabajos sucios de la tripulación,
infectado de Badtrans y Kournikovas, lleno de cicatrices,
esparciendo mi agenda al viento,
atracando en los cielos e infiernos de Internet,
mareándome en las procelosas páginas de la CIA y el FBI
que rastrea en nuestros correos
cualquier atisbo con el nombre de Osama,
leyendo a poetastros sin Active X,
eyaculando sobre el ano de diosas que follaban con sus mastines
que deglutían a tres impúberes
que retrataban siete pedófilos a su vez…,
he fletado mi cascarón de nuez,
con un rollo de papel higiénico por bandera.

Nada de lo que aprendimos en el colegio sirve.
El Ebro nace en Reinosa mas puede que desemboque en El Ejido
y riegue complejos hoteleros, parques temáticos
y campos de golf que A. y sus secuaces ya parcelan.
El tiempo es un continuo y no entiende de lunes ni diciembres.
El dinero cambia de nombre pero no de bolsillos.
Y la mierda, aunque apagues la tele, el móvil, los satélites,
y canceles tu puerta con siete candados, salpica a diestro y siniestro.

Hay nuevas disciplinas y asignaturas que aprender:
“Silencio”,”Temblor”, “Memoria”…
La humanidad no tiene remedio. Sólo algunos seres justifican el mundo
y te ayudan a vivir, como dijo Camus.
Ellos se salvan de la quema.
¿Pero quién distingue a los buenos de los malos?
¿Dónde se compra el auténtico, el milagroso detector de verdades?
¿Quién alimenta con potitos y sangre al Hitlerito que llevamos dentro?
Cuatro días de alquiler en un planeta que no es nuestro.
Carpe diem.

Algunos hemos encontrado
en eso que antiguamente se llamaba el “arte”
la energía de nuestras vidas.
Y eso nos hace generosos, distintos y millonarios.
Somos nubes que pasan entre la iglesia
de nuestro bautizo y la de nuestro funeral.
Cuando los gusanos me la chupen entenderán la cita de mi epitafio:
“Yo declaro a este hombre libre”.

…………..

LA VIDA

INGREDIENTES:

-Un par de huevos u ovarios.
-Un vaso de ¡azúcar!
-Una balsa de aceite.
-Una tonelada de polvos.
-Un pellizco de desasosiego, aromático y fresco.
-Un chorrito de whisky.

Se mezcla todo con la batidora (hay gente que utiliza hormigoneras, pero no es lo mismo) excepto el dolor que se corta en forma de luna. Se puede añadir, según los gustos, un limón y medio limón rallados. Prestar atención a la masa o la pasta de la tarta. Cuanta más pasta menos energía se transforma. Con kilo y medio de levadura basta.
Se pone todo en un molde y se mete al horno.
Antes de sacar la Vida del horno, se puede poner por encima mermelada de albaricoque.
Dejar reposar y después servirla generosamente.

Nota: Esta receta no suele salir a la primera. Insistir.

……………

BALA DE PLATA

Silba una bala de plata en la niebla,
viene hacia mí.
No sé cuánto tiempo me queda,
ni lo que en encontrarme tardará.

Me siento más ligero que la memoria
de una pluma. Estoy tranquilo,
con mis cisnes cantando.
Todo el daño lo reparé con creces.

Pedir perdón no es tan difícil
cuando sabes que una bala vuela hacia ti.

Me he vestido con mis mejores galas:
camisa negra, pantalón negro
y mis botas de cuero español.
Estoy preparado para el Descorche.

Fui feliz, ¡moderadamente!,
cuando olvidaba que estaba vivo.
Repito: Fui feliz en los instantes
que olvidaba mi condición…

Una bala de plata silba en la niebla*.

*Aquí la espero comiendo un huevo…

…………….

LA JUSTICIA DE LOS INOCENTES

Sabed, hijos de puta, que los delitos no prescriben
después de cinco años ni de diez,
ni con un padrenuestro y dos avemarías.
No hay saldo final ni enmienda para vosotros.
El Dios que os inventasteis
para redimir vuestros pecados,
el Dios que os creó, a su imagen y semejanza,
se levantó la tapa de los sesos
después de ver el telediario de las tres.

Los obispos que lavaron y almidonaron
vuestra ropa interior,
en el secreto de los confesionarios,
y trasvasaron al silencio vuestros ríos de sangre,
son tan culpables como vosotros.
En los bares del cielo no habrá cerveza fresca para ellos.

En el Nombre de la Vida que sumergisteis
hasta ahogarla en una pila bautismal,
en el Nombre de la Vida que lanzabais al océano
a seis metros de altura, desde los aviones,
os declaro culpables, y os condeno
al fuego eterno de la memoria.

Vuestra imagen amarillenta en las portadas de los diarios
la contemplan los 666 hijos de puta que os precedieron.
Ni de viejos y enfermos producís compasión,
cuando observo vuestras miradas, aún desafiantes
con lluvia de sulfuro y calaveras,
entiendo de lo que hablaban las viejas profecías
de Santa Hildegarda, San Malaquías, Nostradamus…

En el Nombre de la Vida que temblaba en los electrodos,
que echasteis a los perros, que ocultasteis con cal viva,
de esa vida que no respetasteis,
no merecéis respeto muertos vivos.

Vuestros crímenes, salvapatrias mafiosos,
hijos del Gran Cabrón,
vuestro sueño de buitres uniformados,
vuestro buen uso de la libertad,
permanecen grabados en el genoma humano para siempre
y en el disco duro del Sistema Solar.
Me cago en vuestra patria de orines y de estatuas,
vomito en vuestras botas de serpientes y niebla,
me pedo en vuestras mesas y en vuestras misas negras.

En el Nombre de la Vida,
del amor y la ternura que truncasteis
en aquellos días, soldaditos de plomo,
se os condena a no olvidar.
No dormiréis jamás aunque cerréis los ojos,
jamás descansaréis aunque compréis el cielo,
segundos, minutos, horas, días,
meses, años, siglos, milenios arderéis…

Ángeles de exterminio,
nunca saldréis del salón del desierto.
El Gran Relojero no pudo soportarlo,
las leyes de los hombres no os pudieron juzgar.

En memoria de los inocentes, arded, diablos, arded.

………..

ME FALTA UNA PÁGINA ESTA NOCHE

Podremos dejar de vernos
durante años luz, millones de años luz,
pero en mi corazón hay una cala de aguas turquesas
con un cartel que pone: Reservado a tu nombre.

Podrá separarnos la sospecha,
el orgullo, incluso la vanidad;
es así por lo que los amantes
una tarde se dejan de buscar.

No necesito verte para sentirte.
Contemplo una piscina iluminada
y me baño en tus ojos.
Oigo todos los vientos del mundo allá afuera
y son un buen play-back para tus palabras:
Te quiero de lejos, te quiero de lejos.

Miles Davis me habla de ti,
Donald Fagen me cuenta de ti.
Hojeo la prensa de atrás hacia adelante,
parece que hay una vacuna ya inventada,
pero manda la pasta de los laboratorios …
Tú y yo estamos enfermos de otra cosa.

No necesito el teléfono para oír tu voz.
Creí haber leído todos los libros
pero me falta una página esta noche.

…………

AUTORRETRATO CON ZAPATILLAS VERDES

Soy un hombre que quería expresar
el secreto de las cosas,
la emoción del mundo, las prisiones de barro;
que desató los nervios de la risa y las lágrimas.
Soy un hombre que quería olvidarse
cuando amaba,
que amando sin orgullo se quiso comprender
y gozar, gozar de la luz interior.
Soy un hombre que se derramó
sobre la vida y el papel, no como el mercurio,
sino como un licor espeso y torrencial;
que buscó en los sueños oscuros
el aroma misterioso y sincero
del primer día de la creación.
Soy el hombre que quedó por debajo
de sus versos, sus besos, su música,
su deseo en silencio;
que descendió a los cajeros automáticos de la soledad
para robar sólo un rayo de sol.
Soy un hombre, sospecho, sin un final feliz
por acuchillar hasta desvanecerme
lienzos de escalofrío,
por mezclarme con sangres prohibidas
y no dejarme suplantar
por el muñeco puritano y astuto.
Soy un hombre que se tragó los buques de todas las botellas
y tentó a la luna con su piano de juguete;
un hombre con músculos de canela
que caminó sobre las olas
con esas viejas zapatillas chinas.

He pasado los treinta
y este mundo aún no se ha enterado de que he muerto.
Ése ha sido el precio de la convulsión.

………….

LAS COSAS DE VALOR

La argamasa que sustenta mis paredes
se hizo con lágrimas y manos soñadoras
y callosas de mis antepasados
y tierra de escombros y desprendimientos…
Así que el huracán
-que anunciaban las viejas emisoras
de alta mar- ha pasado esta noche
y muchas otras noches, su furia ha de venir…
Pero los muros se dejaban traspasar,
los goznes olvidaban viejos óvidos
y la casa ofreció mínima resistencia,
como se hace con el sufrimiento
cuando sin previo aviso te cubre de costras
y te cala los tuétanos con su bífida lengua.
Dicen que los budistas se entregan al dolor
de esta manera y eso les hace sabios
y de edad y memoria transparentes…

Así tras los años, los cantos de sirena,
las mentiras, viendo pasar los cielos solitarios,
he aprendido a salvar las cosas de valor.

………….

AMOR Y CARTOGRAFÍA

A Ulises, a Simbad, a Marco Polo
he preguntado desesperadamente;
a los dioses errantes, a todos los vagabundos del amor.
A Cyrano, a Stephen Dedalus, a Gulliver
he preguntado desesperadamente;
a los cíclopes, lestrígones y lotófagos,
a todos los cautivos de los vientos solares.
A Sinhué, al Baron de Münchausen, a John el Largo,
a replicantes, soñadores y malditos,
he preguntado desesperadamente
por el camino de vuelta
del País de los Muertos,
pues en vida se me olvidó decirte,
con las prisas y los atropellos,
que tú eres la más preciosa de la tierra,
el más bello animal –y no Ava Gadner-,
la piedra alucinada y el séptimo sentido.

Ni el vellocino de oro, ni el Grial, ni los filtros de Circe,
ni todos los Paraísos Prometidos,
te llegan a la altura del botín,
y -¡tiemblo al recordarlo!-
si volviera a la Vida, si cruzara el espejo,
(siquiera unos minutos),
no me demoraría en zambullirme por tu respiración,
y en buscar por tu piel todas las latitudes,
las benéficas olas, los mapas de la memoria.

Se me olvidó decirte,
con las prisas y la fugacidad,
que no hay más viaje, ni más camino, ni más sol
que tú, tu juventud, tu compromiso, tu sinceridad.

…………

CIUDADES Y MUJERES

Ciudades como mujeres,
siempre con ruinas en el subsuelo
entorpeciendo prósperos planes de construcción,
con guetos para quien llega buscando el paraíso
y cloacas que emanan de la Moncloa,
con zonas de niebla, curvas peligrosas
y callejones de belleza execrable…

Mujeres como ciudades,
siempre con semáforos en ámbar,
maquilladas para los grandes fastos,
melodías con caderas de bourbon,
y soledades de los campos de fútbol,
guiños y luces de bolero,
fotos ocultas del día de la boda…

Calles sin nombre, pubis sin nombre,
saliva de renta baja, bombillas entumecidas,
claxons, deseo, chutas, telecontestafax,
dominicanos, mierda, cabezas rapadas, stress,
muñecas hinchables, tetrabriks, rollos de primavera,
metáforas, mierdas de perro, cajeros, policías,
abetos de plástico, yonkis, limusinas, viejas meadas,
churrerías, idiotas, impuestos, condones, restos de pizza,
cartas al director, filtros de cafetera, chuloputas,
visones y astracanes, vírgenes de plástico, rotuladores,
monjas, chistes a cinco duros, coronas de flores, bonobuses,
comedores de beneficencia, lolitas, eufemismos, fritanga,
atascos, frágil eternidad, Pavarotti por las tuberías,
pancartas, moho, promesas, suspensión de pagos, karaokes,
gorriones yertos, pasos de cebra, chop-suey, pelucas,
parkings, ascensores, violadores, sosa caústica,
calles sin nombre, pubis sin nombre
donde perderse hasta la hora
-loca del desamor-
en que suelen pasar los últimos metros
(vacíos, vagamundos y tan fríos
como se quedan los amantes después del cigarrillo),
y repleto hasta los bordes de basura
el ruidoso y lógico camión que lo recoge todo.

…………..

LA HABITACIÓN SALVAJE

No veo razón para vivir si no puedo construir un paraíso en mi propia habitación. Mi vida y mi habitación son como los grandes insectos que me siguen alrededor del mundo. Gracias a Dios que tengo la mirada inocente ante la Naturaleza. Nací para recordar una canción de amor.
PETER ORLOVSKY

Te he elegido a ti
tú serás mi zoo privado
mi pesadilla de cristal
mi jungla más íntima
Nuestra Señora del Asfalto
mientras sueñe con música
mi juguete mecánico
mi lección de placer
Nuestra muerte será eterna y salvaje
porque mientras dormías
he tapiado la puerta de esta jaula de amor
Nuestro orgasmo será eterno y salvaje
porque he dejado dicho
que aquí no vive nadie
y que sellen la entrada de este Panteón
Se abrirá la moqueta
brotarán flores crueles y maleza
Hay comida de sobra
y ketchup que te gusta y farlopa y caballo
Jack Daniel´s de quince años
y esos discos de cumbias que no me olvido
por favor confía en mí
Te he elegido a ti

………………

STRIP-TEASE

Todo placer sostiene una iconografía
y ay! de aquel que no provoque a su paso, en su tiempo
o ignorancia o dignidad.
Un feto se petrifica en un jardín
y una piedra puede dar a luz demasiados secretos,
así de cínica es la naturaleza.
Al mediodía, al mediodía
cuando el cielo abre sus puertas
y el deseo se exhibe en un marasmo inhabitual,
cuando el precipicio tiende su brazo legionario
y es difícil de justificar todas las modas, todas,
entonces, cuando todo delata,
ése es el instante de reconciliarse
con todos los pecados de la humanidad
y desnudar la hoguera o desnudarse en el mercurio,
en el espejo de la verborrea, ya está,
ya está, un poco más, hasta los tuétanos,
separar el barro de la paja, ya está,
desprenderse del slip del misterio
y las manos arriba envolviendo otro sol, quizás un falso sol.
Al mediodía, al mediodía
cuando se vean buitres en el cielo,
allá cada uno con su crucifixión,
con su pudor y sus manías
y ay! de aquel que no provoque
ni un solo deseo, ni uno solo.

…………………….

BIBLIOGRAFÍA

(G)rito, (en plaquette) , Zaragoza, 1978
Aliento del pronombre en la geografía desolada, “Narra”, Zaragoza, 1979
Cosmética y terror, Ed. Olifante, Zaragoza, 1984
Un ejercicio sobre la normalidad, Biblioteca de Hierro, Logroño, 1987
El océano de las escrituras, Ediciones Libertarias, Madrid, 1989
Habitación salvaje, Prensas Universitarias, Zaragoza, 1990
Amor y cartografía, Lola Editorial, Zaragoza, 1993
Constelaciones al abrir la nevera, Ed. Hiperión, Madrid, 1996
El desierto avanza, (dentro del Lcd Cierzo), El Europeo, Madrid, 1997
¿Sueña Dios con buñueles eléctricos?, Ed. Gobierno de Aragón, 2000
Buenos días, colesterol, Sial Ediciones, Madrid, 2000
Cuatro días de alquiler, Libros de Berna, Zaragoza, 2003
El cielo de Bagdad, Xordica, Zaragoza, 2004
Soñar en Palestina, Torre degli arabeschi, Varese (Italia), 2005
Insomnio de Ramalah, Eclipsados, Zaragoza, 2005
Demolición del Arco iris, Baile del Sol,2008
Cinta transportadora, Hiperión,2009
El océano de las escrituras (edición revisada y ampliada) El ángel caído,2010
Poemails.Nuestra venganza es ser felices, Amargord,2011
La noche 351, Hiperión,2011
Canciones. Del corazón a los labios. Hiperión,2012
Lupanar de Greenwich. Ángel Petisme-Agnes Daroca. Los imaginantes ediciones. 2012
Fast Food For Freaks. Desacorde ediciones. 2014
El lujo de la tristeza. Olifante ediciones. 2014

 

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